Ci sono storie vere che hanno la misura della fiaba. C’era una volta, dunque, un pittore.

Da qualche parte si dice che diventare adulti sia imparare a scansare le responsabilità.

Seconda parte. Sì, mi rendo conto che le puntate sfalsano, stancano: ci si perde a seguirle.

Ho appena perso un messaggio, e non sono il tipo che perde per trovare.

C’era una volta il samsara anche in una palude infida, mentitrice.

È inusitato trovare, su una rivista scientifica, il vocabolo poesia associato al virus. L’accostamento però, non è così ardito.

Non capisco ancora il perché. Perché ho scelto questo tipo di argomento?

Una manciata di righe per scrivere del sole che genera comete dalla polvere e dai residui.

L’illusione spesso supera il senno, lo scavalca. Quando è collettiva, diventa allucinazione.

Dopo tre capitoli, credo sia giusto chiudere questo diario di appunti abbozzati.

«Non mi piace chi è troppo solidale, e fa il professionista del sociale».

Il distacco è una delle esperienze più traumatiche e costruttive al tempo stesso.